Ar Rannoù

Douze hommes creusent une fosse, avec des pelles d'os.

Onze grues aux plumes rouges qui partent dans l'autre monde.

Dix lunes aux faces moites pleurant la morosité du peuple.

Neuf livres entrouverts d'où s'échappent les pages.
Neuf derniers vols emporteront le bruit du vent.

Huit armées de lances s'en vont à la guerre. Les marcassins poussent des cris hargneux.

Sept flûtes sifflent dans le chaos entre les étoiles. Le chaos ronge l'ombre des mauvais.

Six lampes d'onyx n'éclaireront pas davantage qu'un soleil qui s'éteint.
Pas davantage, et rien de plus.

Cinq toiles de lin masquent le couleur de l'eau. Le bruit d'une rivière ne peut être caché.

Quatre toits dotés de cloches observés du lointain. L'attaque pourrait être rapide.

Trois pierres marquées de signes étranges font fuir les savants.
Seuls trois ermites peuvent entendre les pierres.

Deux chevaux portants des sacs verts subissant l'épreuve du feu. Les braises beuglent et meurent.

Un bouc vendu pour ses poils noirs.
Un dernier cri, une première tare.
Cornes et sabots pour le voyages des nuages.